Lovecraft in Brooklyn

19 de noviembre *

2009-02-04T01:28:18Z

Le Monde dice que el creacionismo se expande por Europa tan rápido como la crisis. Mientras, yo tengo nostalgia de mi pueblo, de los bancos verdes, de las noches de frío entre vino, de mi pececillo y de su mano en los barrios bonitos de nuestra Granada, de todo lo que yo era antes de este sitio. Pero la vida es feliz aquí, entre los cafés amargos, la fruta batida, el viento, los ensayos, la piedra húmeda, las calles. Y pronto un avión me llevará al pasado, como si fuera un lugar que congelé antes de este sitio, y dejará de ser futuro para ser presente. Después, otro avión me devolverá a este sitio, con el corazón y la cabeza llenos de todo lo nuevo de allí, de más recuerdos, de munición.

espectaculo @ 2009-01-31T02:03:00

2009-01-31T01:05:06Z

no me quedan recuerdos tuyos. no me acuerdo ni de tu nombre. debería haber desaparecido, pero supongo que aparecer es un pasatiempo. como fue jugar a quererte, o a algo parecido.

espectaculo @ 2008-12-31T01:49:00

2008-12-31T00:50:35Z

un verano es como cuando colocas octubres alrededor de mis muñecas,
y después me miras con prisa y bajas al fondo del mar a buscar piedras pequeñas de colores bonitos,
para colgarlas del cielo el tiempo que dura un beso nuestro,
para vaciar las cajas de kilómetros y las manos de ceniza gris.

noviembre

2008-12-31T00:48:23Z

y es ahora cuando consigo recordar agosto con la serenidad que el tiempo dibuja en la memoria.
es increíble que casi no haya notado el cambio de estación, que tu recuerdo no haya caído como una hoja seca,
sino que siga ahí, latiendo si miro hacia arriba.
y basta un olor especial en el aire a la tarde, o el abrazo de cualquier ciudad,
para que tu recuerdo olvide que es una castaña y se vuelva almendra.
una almendra que pierde la piel con un soplido, con un susurro.

y somos de nuevo herida abierta.

espectaculo @ 2008-12-31T01:44:00

2008-12-31T00:45:19Z

hace sol. tardes de sol también tuvimos.
la mañana que rompiste el silencio,
sentí que me explotaba un globo dentro del pecho.
sentí la tensión sonora del plástico contra los sueños,
el latigazo sobre los latidos.

espectaculo @ 2008-12-31T01:37:00

2008-12-31T00:42:31Z

arruga mis cartas, mi silencio y mi paraguas.
arruga el andén en el que te esperaba.
arruga las tardes de lluvia y los parques.
la autopista. las cosquillas. el suelo de gomaespuma.
arruga los cuencos de palomitas, a almohada y los batidos.
arruga mi billete de avión, mis latidos, la ilusión en mi maleta.
llena de arrugas los recuerdos de latón y miel.
también las risas, tu cuello y los rincones.
arruga nuestro balanceo y las mañanas de domingo.
lléname de arrugas. arrúgame los sueños.

y en una cajita de cartón guardé para ti una caracola,
melodías, chinchetas, un trébol y una tirita.
e invisibles, todos los otoños de mi vida.

London *

2008-11-04T13:18:34Z

y el agua caliente y mis dedos borraban tu corazón de mi pecho el primer día de un noviembre frío y de regresos. la Jubilee Line me dibuja tu nombre en el iris, y Picadilly te deshace del futuro, un futuro indescifrable en trazos de bolígrafo sobre la piel de Leicester Square, sobre tus párpados, en mi regazo durante dos horas en tren. me repito tus lunares entre dientes y los acaricio en constelaciones al cerrar los ojos. soy solo costras de otro otoño, nudos de sueños en las tripas, muerte de poetas, el final de un día frenético.

*

2008-11-04T13:13:08Z

recuerdo un corazón sin sanar con sabor a tu piel salada.

espectaculo @ 2008-08-30T23:51:00

2008-08-30T22:05:19Z

un verano de intensidades que se seca y me llena las manos de ramas y huidas. tu voz es una orilla de cristales que te hacen brillar los ojos con el desencanto de una década muda de revueltas. extraño tantas manos, y el olor a jazmín de las calles de mi corazón que se enredan en tardes naranjas de mayo. levantar el vuelo es apretar los párpados y murmurar que todo irá bien mientras algunos versos de mar tibio me llenan el alma de norias frenéticas. esta tristeza azul de años y heridas, de tu risa y de mi suerte.